« Les années ne seront pas clémentes »
Est-ce que je perds mon temps ici ?
Est-ce que je fuis simplement ma vie ?
Juste aujourd'hui, face au diable,
sans ange à mes côtés ?
Ils appellent ces routes de campagne les terres désolées.
On ne s'en sort pas ici par simple confiance.
Juste un tas de vieilles Chevys déglinguées,
cuites dans la poussière de Tulare.
Et j'entends la même vieille histoire.
Chaque matin, tu me traverses l'esprit,
au son de l'horloge.
Je sais que les années ne seront pas tendres.
Elles filent à toute allure devant moi,
elles s'estompent lentement derrière moi.
Mais j'apprends à l'accepter :
que les années ne seront pas tendres.
Et j'arrive à la station-service.
Je me dis que je vais t'appeler.
Je peux lire mon avenir juste devant moi,
sur ce mur de la salle de bain.
Et je me regarde dans le miroir.
C'est tout gras et ça laisse des traces.
Et le type qui me fixe
n'a pas vu de rasoir depuis des semaines.
Et j'entends la même vieille histoire.
Chaque soir, à l'heure du dîner,
au son de l'horloge.
Les années ne seront pas tendres.
Elles filent à toute allure devant moi,
elles s'estompent lentement derrière moi.
Mais j'apprends à l'accepter :
que les années ne seront pas tendres. Les années ne seront pas tendres.
Elles brûlent vite devant nous,
elles s'estompent lentement derrière nous.
Mais j'apprends à l'accepter
: les années ne seront pas tendres.
Elles brûlent vite devant nous,
elles s'estompent lentement derrière nous.
Mais j'apprends à l'accepter :
les années ne seront pas tendres.